Unas zapatillas

 Unas zapatillas 

Unas zapatillas que suelen estar en ese lugar, debajo de la silla que tenemos cerca de la puerta. De pronto evocan a mi madre.

Una sensación difícil de explicar recorre mi garganta y me trae a dejar huella del instante.

Mi pie es más grande.

No son mías.

Convivo con L. Ella tiene su número de pie, pero nunca miré o vi esa similitud.

Es posible que mamá vuelva a mí en un descuido mental.

En el microondas dan vuelta unas pechugas de pollo. Mi atención está en escuchar el aviso para revisar el proceso de cocción.

Ha sido al volver cuando he tenido esa impronta.

Sin ella la vida ha ido llevándome.

Estos días pienso en su vejez. La que veo viene a mi encuentro.

Heredamos tanto.

Nos creemos que nuestros pasos irán trazando otros surcos, y vemos que si no se interrumpe el recorrido nos dirigimos a ese fin.

No tuve hijos. En mi caso el cuerpo respondió distinto.